| Cuento*: | El tango en mil novecientos, no se baila por belleza.
Podías ser la más linda,..
y planchar sobre la mesa.
En cambio... algún bagarto, de pelos como un erizo.
Sale primera a danzar,
si saca viruta al piso.
Y al llegar el compadrito, vestido como un bacán.
Se apoya contra la barra, para de allí campanear.
Una ginebra y el pucho, pa' relojear el lugar.
Y ver cómo está la noche, a la hora de arrancar.
Y al comenzar los arruyos, del arco sobre el violín.
Mientras llora el bandoneón, las penas de la poesia que escribe Discepolin.
Se dirije a la percanta, que con tan sola mirarla.
Ya avanza hacia la pista, para así... bailotear.
Estira los tiradores, se abrocha el traje a rayas.
Y con suave ir y venir, le saca brillo al charol... de su impecable botín.
Ella... el vestido ajustado, pa' resaltar sus encantos.
Y el coqueto caminar, arriba... sus tacos altos.
La morocha... la más linda, de las lindas del lugar.
Si hasta la misma Mireya, la aprendió a respetar.
Y "escuchando el cuerpo del otro", se entrelaza la pareja.
Se inicia... "La Cumparsita"... la caminata tanguera.
Un corte... una quebrada y un complicao firulete.
Pa' deleite e' la gilada.
Y el murmullo de la gente.
Belleza y sensualidad, si hasta parecen flotar.
Se unen los corazones,
todo esto... sin hablar.
Y en ese último acorde, que la orquesta les regala.
Se paraliza el tiempo,
y se fija... la mirada.
No era cuestión de belleza, ni tampoco ser más guapo.
Cualquier fea y un perejil, te pasaban bien el trapo.
Asi lo cuenta la historia, y por supuesto... ¡no miento!.
Así se bailaba el tango,..
Allá por mil novecientos.
@mi_version_poeta |
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